O MUNDO AO CONTRÁRIO

FERNANDO COUTO RIBEIRO

Vivemos dias assim:

Conformados com o assim-assim.

Passa o tempo,

Indiferente;

Passamos nós,

Indecisos.

Assumimos a infelicidade como forma de vida

E deixamos que o mar

Seja apenas

Um fundo fotografado

Para uma frase vazia

Que pretende saber

Todos os segredos da existência.

São vagas.

Não as ondas da fotografia,

Mas sim as ideias.

Vagas

E infundadas.

(É nestas alturas que sei

Que não sou poeta,

Mas apenas um tipo

Que escreve prosa vertical

Na procura do infinito do alto.)

As corridas da canalha

São mais profundas e intensas:

Correm os riscos necessários

Espelhados na calçada portuguesa

E não ouvem as vozes que os param

(que nos ensurdecem),

E correm e voam e são infinitos

E alcançam os abraços preocupados

Que os confirmam.

(Não sei nada das vozes, mas ouço-as.)

Depois, envelheço num instante.

E confirmo, humildemente, a vida.

As convicções que tenho

Nascem em mim em constante desconcerto

E são repostas a perguntas que não sei fazer!

(Talvez não haja honestidade suficiente

Para falar da vida,

Muito menos do amor.

Sabem? O amor não é eterno,

É um instante prolongado no medo.

Ninguém se ama,

Amamos os outros sem coragem

E muito por insuficiência humana,

Necessariamente apoiada no divino Duvidoso da fé.)

Lá longe, o por do sol

Resolve o que eu não sei dizer.

Claro que não há palavras

Que descrevam o azul da tua imaginação,

Apenas há palavras que nos ajudam a sobreviver

Entre as balas perdidas dos acontecimentos.

- Amo-te!

(Tudo é feito para ser um poema de amor,

Do amor que imaginamos sem saber

E vivemos,

Tristemente,

Solitários.)