DESOLATION ROW

They're selling postcards of the hanging

They're painting the passports brown

The beauty parlor is filled with sailors

The circus is in town

Here comes the blind commissioner

They've got him in a trance

One hand is tied to the tight-rope walker

The other is in his pants

And the riot squad they're restless

They need somewhere to go

As Lady and I look out tonight

From Desolation Row

Cinderella, she seems so easy

"It takes one to know one," she smiles

And puts her hands in her back pockets

Bette Davis style

And in comes Romeo, he's moaning

"You Belong to Me I Believe"

And someone says," You're in the wrong place, my friend

You better leave"

And the only sound that's left

After the ambulances go

Is Cinderella sweeping up

On Desolation Row

Now the moon is almost hidden

The stars are beginning to hide

The fortunetelling lady

Has even taken all her things inside

All except for Cain and Abel

And the hunchback of Notre Dame

Everybody is making love

Or else expecting rain

And the Good Samaritan, he's dressing

He's getting ready for the show

He's going to the carnival tonight

On Desolation Row

Now Ophelia, she's 'neath the window

For her I feel so afraid

On her twenty-second birthday

She already is an old maid

To her, death is quite romantic

She wears an iron vest

Her profession's her religion

Her sin is her lifelessness

And though her eyes are fixed upon

Noah's great rainbow

She spends her time peeking

Into Desolation Row

Einstein, disguised as Robin Hood

With his memories in a trunk

Passed this way an hour ago

With his friend, a jealous monk

He looked so immaculately frightful

As he bummed a cigarette

Then he went off sniffing drainpipes

And reciting the alphabet

Now you would not think to look at him

But he was famous long ago

For playing the electric violin

On Desolation Row

Dr. Filth, he keeps his world

Inside of a leather cup

But all his sexless patients

They're trying to blow it up

Now his nurse, some local loser

She's in charge of the cyanide hole

And she also keeps the cards that read

"Have Mercy on His Soul"

They all play on penny whistles

You can hear them blow

If you lean your head out far enough

From Desolation Row

Across the street they've nailed the curtains

They're getting ready for the feast

The Phantom of the Opera

A perfect image of a priest

They're spoonfeeding Casanova

To get him to feel more assured

Then they'll kill him with self-confidence

After poisoning him with words

And the Phantom's shouting to skinny girls

"Get Outa Here If You Don't Know

Casanova is just being punished for going

To Desolation Row"

Now at midnight all the agents

And the superhuman crew

Come out and round up everyone

That knows more than they do

Then they bring them to the factory

Where the heart-attack machine

Is strapped across their shoulders

And then the kerosene

Is brought down from the castles

By insurance men who go

Check to see that nobody is escaping

To Desolation Row

Praise be to Nero's Neptune

The Titanic sails at dawn

And everybody's shouting

"Which Side Are You On?"

And Ezra Pound and T. S. Eliot

Fighting in the captain's tower

While calypso singers laugh at them

And fishermen hold flowers

Between the windows of the sea

Where lovely mermaids flow

And nobody has to think too much

About Desolation Row

Yes, I received your letter yesterday

(About the time the door knob broke)

When you asked how I was doing

Was that some kind of joke?

All these people that you mention

Yes, I know them, they're quite lame

I had to rearrange their faces

And give them all another name

Right now I can't read too good

Don't send me no more letters no

Not unless you mail them

From Desolation Row. *

REGINA SARDOEIRA

Desolation Row, poema de Bob Dylan, escrito, de rajada (num táxi, enquanto viajava) , no ano de 1965, é um expoente máximo da literatura modernista. O tema do poema/canção condensa toda a realidade, existente ou não, em palavras e imagens plenas de sentido; por outro lado, se quisermos, o texto esvazia-se em absoluto, num caos de sugestões bizarras e de contextos absurdos. 

O que é Desolation Row, enquanto espaço para onde vão, de onde vêm, para onde espreitam o narrador e as personagens deste texto? 

Pode ser qualquer sítio: um beco sombrio, uma casa de horrores, um abrigo para aberrações, um refúgio de vagabundos ( mesmo que eles se chamem Ezra Pound ou Einstein), pode existir algures, como imagem na mente do escritor ou ser a súmula de muitos cantos, esquinas, corredores, filas; e mesmo este nosso mundo, todo ele, já que as personagens que o povoam são paradigmas da humanidade. 

Uma leitura superficial poderá confundir-nos o pensamento, crendo estarmos perante o delírio de um lunático, a trip de um dependente de qualquer substância alucinatória, o jogo de palavras sem nexo de quem procura rimas fáceis. E no entanto, esta obra surrealista, a que há pouco chamei modernista e que talvez não tenha um enquadramento literário exacto, encerra um extraordinário universo de referências concretas que não tenho a pretensão de conseguir interpretar na íntegra. 

O acto de tradução é, como todos deveriam saber, uma tarefa ingrata, muito maior quando se trata de poesia. O que soa bem em inglês, perde poder se transferido para o português; e, o sentido metafórico pode esfumar-se por completo na transmutação das línguas. E contudo, quis traduzir, para que, aos meus próprios ouvidos, as palavras pudessem ter o sabor da minha língua original. 

Traduzi Row por Corredor porque tendo a ver um espaço estreito, comprido e sombrio onde as personagens desfilam. Mas pode ser que eu me engane e o poeta use Row no sentido de esquina, canto ou beco, uma fila, uma sala... quem sabe? 

E nesse corredor, distribuem-se "postais do enforcamento", alusão ancestral a um enforcamento autêntico, ao que parece, em que eram mesmo distribuídos panfletos. E há documentos dylanianos que corroboram esta interpretação. 

"Pintar os passaportes de castanho" é aceder à ocultação da identidade - e Bob Dylan sempre foi perito nessa arte de fuga e de alienação de si, perante os outros. E mesmo não sendo esta a intenção do verso, não vivemos todos ocultos - até de nós mesmos? E após encher de marinheiros o salão de beleza... "o circo está na cidade"! E tem que estar, de facto, a vida de todos não passa de um circo, o comissário é cego, é mantido em transe, agarra-se ao equilibrista e esta pode bem ser a imagem caleidoscópica vista da desolation row. 

Levaria muitas horas na descodificação completa da plêiade de personagens, desde a Cinderela ao estilo Betty Davis, até ao Romeu gemebundo fora do seu lugar natural, passando por Caim e Abel e também pelo Corcunda de Notre Dame que nem fazem amor nem esperam a chuva e portanto não existem, na esfera da desolation row, poderia discutir a caricatura (ou não?) de um Einstein disfarçado de Robin Wood, que fuma um despropositado cigarro, que recita o alfabeto e cheira canos de esgoto, e contudo já foi célebre por tocar violino eléctrico. E o Dr. Filth, o asqueroso, esse que pode bem ser Freud - há quem o diga e o contexto apela à interpretação que contém pacientes assexuados, enfermeiras falhadas, mundos encerrados em copos de couro que serão explodidos... Mas, talvez me engane em todas as palavras e engane aqueles a quem aparentemente explico, porque o poema é uma composição infinita de mundos abstractos feitos de materiais concretos: como tudo o que é abstracto. 

Restam, por isso, estas elucubrações grandiloquentes de quem sempre teve dédalos nas circunvoluções cerebrais e precisou de lhes dar vida de múltiplas e contraditórias formas. 

Desolation Row é, afinal, uma linha, uma fila, um beco, uma esquina onde todos se divertem, sofrem, murcham ou esgrimem, sejam duendes, anões ou gigantes, para onde confluem multidões heteróclitas, tornadas idênticas ou concêntricas e mesmo excêntricas. E ali, o narrador, observando e sendo parte, consoante a perspectiva, emudece perante quem lhe escreve de fora, porque lá fora, no mundo que não é a desolation row e que talvez não haja, a língua que se fala e os cumprimentos que se fazem não podem ser outra coisa senão piadas. 

Pode ser que o poema, traduzido e no original, pareça um arrazoado, ora sinistro, ora melancólico, ora apocalíptico, ora nenhuma destas categorias. Pode ser que o autor tenha querido contar uma ou muitas histórias e com elas reaarumar os rostos torcidos de certos companheiros. Mas também pode ser que a sua intenção tenha sido confundir o já confuso, espraiando um véu irisado de claridade sobre quem não passou nunca um momento em qualquer desolation row. 

Por mim, entrei a fundo e há muito tempo nesta esquina, ou fila, ou beco ou corredor; e sei que o corcunda de Notre Dame se equivale, na íntegra, a Einstein. E ele próprio, Einstein, poderia sabê-lo acerca de si mesmo. 

Deixo, por isso, ao leitor, o poema original e a precária tradução que acabei fazendo e também a voz do poeta a lançá -la para alimentar espantos e desencadear surpresas. E a ela regressarei depois - à desolation row, é claro. 

*DESOLATION ROW

Estão a vender postais do enforcamento

Cobrem os passaportes de castanho, 

O salão de beleza está cheio de marinheiros: 

O circo está na cidade. 

Lá vem o comissário cego

Eles mantêm-no em transe

Uma mão amarrada ao equilibrista 

A outra no bolso das calças. 

E o batalhão de choque está inquieto

Eles precisam de um lugar para ir

Enquanto Lady e eu olhamos para fora

do Corredor da Desolação

Cinderela, parece tão simples: 

"É preciso ser uma para perceber", sorri. 

E coloca as mãos nos bolsos de trás

Ao estilo Betty Davis. 

E entra Romeu, está a gemer: 

"Tu pertences-me , penso eu". 

E alguém responde, "Estás no lugar errado, amigo

É melhor que vás embora." 

E o único som que permanece

Logo que as ambulâncias partem

É Cinderela chorando

No Corredor da Desolação

Agora a lua está quase escondida

As estrelas começam a desaparecer. 

A mulher que lê as cartas da sorte

já levou as coisas para dentro. 

Todos, menos Caim e Abel

E o corcunda de Notre Dame, 

Ou estão fazendo amor

Ou esperando pela chuva

E o Bom Samaritano está a vestir-se

Preparando-se para o show: 

Ele vai ao parque de diversões esta noite

No Corredor da Desolação

Agora, Ofélia está à janela

Sinto tanto medo por ela: 

Fez agora vinte e dois anos

E já é uma velha solteirona.

Para ela, a morte é bem romântica

E veste um colete de ferro: 

A sua profissão é a sua religião

O seu pecado, a sua inércia. 

E embora os seus olhos estejam presos

No grande arco-íris de Noé

Ela perde o seu tempo olhando

Para o Corredor da Desolação

Einstein, disfarçado de Robin Hood

Com memórias dentro do baú

Passou por aqui há uma hora

Com um amigo, um monge invejoso. 

Ele pareceu-me tão limpo e assustador

Enquanto fumava um cigarro absurdo; 

E seguiu cheirando canos de esgoto

E recitando o alfabeto. 

Vendo-o agora, ninguém pensaria: 

Mas ele foi famoso há muito tempo 

Por tocar violino eléctrico

No Corredor da Desolação

Dr. Filth mantém o seu mundo

Dentro de um copo de couro; 

Mas todos os seus pacientes assexuados

Estão tentando explodi-lo. 

Agora a sua enfermeira, uma falhada local

É quem comanda o buraco de cianeto; 

E também guarda as cartas em que se lê

"Tenha Misericórdia da sua alma". 

Todos brincam com apitos de um centavo

Podem ouvi-los soprar

Se inclinarem a cabeça o bastante

Para o Corredor da Desolação

Através da rua, pregaram cortinas

Preparando-a para o festim: 

E o Fantasma da Ópera aparece

Como a imagem perfeita de um padre. 

Estão alimentando Casanova à colher

Para que ele se sinta mais seguro; 

A seguir, matá-lo-ão com autoconfiança

Depois de envenená-lo com palavras. 

E o Fantasma grita para as meninas magricelas: 

"Saiam daqui se não sabem:

Casanova está sendo punido por ir

Para o Corredor da Desolação

À meia-noite todos os agentes

E a multidão sobre-humana

Saem e reúnem todos aqueles

Que saibam mais do que eles. 

Então levam-nos até à fábrica 

Onde a máquina de ataque cardíaco

Está amarrada aos seus ombros. 

E logo o querosene

É trazido dos castelos

Por homens da seguradora 

Que vão vigiar e ver se ninguém foge

Para o Corredor da Desolação. 

Louvado seja o Neptuno de Nero! 

O Titanic navega ao poente

E todos estão gritando

"De Que Lado Você Está?"

E Ezra Pound e T. S. Eliot

Vão lutando na torre do capitão

Enquanto os cantores de calipso riem deles. 

E os pescadores seguram rosas

Entre as janelas do mar

Onde as amáveis sereias fluem. 

E ninguém precisa pensar muito

Sobre o Corredor da Desolação

Sim, recebi a tua carta ontem

(Na altura, a maçaneta quebrou)

Quando me perguntaste como eu estava

Era algum tipo de brincadeira?

Essas pessoas que você menciona, 

Sim, conheço-os, são todos desajeitados: 

Eu tive que rearrumar os seus rostos

E dar a todos outro nome.

Agora não consigo ler muito bem

Não me mande mais cartas, não

A não ser que você as enderece

Do Corredor da Desolação.